冯妙莲笑了笑，没有说话。

拓跋宏左手执起她的发丝，右手拿着木梳往她的头上梳下。

“朕希望往后都能替你梳发，梳一辈子，梳到朕老得抬不起手。”

他的眼神盯着冯妙莲的头发，语气不重，不是信誓旦旦，十分平稳的语气，就像是普普通通地告诉你，我往后想怎么做。

冯妙莲看着铜镜里的他认真的神色，笑了下，“那臣妾也给你梳好不好？”