一个时辰过后，战争停止了。

倾盆大雨冲刷着战场，拓跋辙手中的剑已被血色染红，身下的战马早已累瘫。

“项北，这次我们折损了多少兵力？”

项北的声音有些沙哑，“回皇上，三千。”

三千，对为数不多的越国士兵来说，不少了。

再这样下去，撑不到援兵来，他们便会被炎国活活耗死。

拓跋辙颤抖着双手，第一次有了无力感。

越国，他一定要光复，可是用这种杀敌1万自损八千的方法，真的值得吗？