她看了很久，久到路灯的光从她肩上移到了她手上，把那张画照得发白。

“沈牧。”

她叫他，用的是这个名字。

他愣了一下。

“你叫什么，不重要。”

她把画收进纸袋里，一直都拎着，站在他面前，仰着头看他，路灯的光落在她脸上，她的眼睛很亮。

“重要的是，你对我说的那些话，哪些是真的？”

沈牧看着她。

他知道他应该说什么。

说“都是真的”，说“我喜欢你是真的”，说“画你的时候想你是真的”。