电话拨过去，响到自动挂断，再拨，还是这样。

晚晚把手机扣在桌上，屏幕朝下，那行“已读”像一根刺扎在她手心里，不深，但碰一下就疼。

她没有再去画室，不是不想去，是不知道该以什么身份去。

他说走吧，她就走了。

他说我怕你后悔，她不知道他怕的是她后悔，还是他自己后悔。

第四天下午，安岁岁出门了。

墨玉坐在客厅里翻一本杂志，翻了几页就放下了，眼睛盯着窗外那棵老槐树，叶子已经落了大半，光秃秃的枝丫在风里轻轻晃着。