晚晚靠着门板，腿在发软。

她想起沈牧——

不，周念，周念在画室里画的那些画......

什么老槐树，月光下的海，美术馆三楼那扇窗户，窗台上的雪，玻璃上的裂纹，裂纹旁边那个模糊的侧影。

其实那些画里藏着的不是喜欢，是恨。

是她看不懂的，藏在颜料底下的。一层一层涂上去的恨。

“那、那你画我的时候，”她问，声音在抖，“在想什么？”