荒郊。

月下数骑相逐。

燕行烈紧贴在柔顺马鬓上，南方湿冷的空气钻入衣领，将斗篷高高扬起。

在他身后，山崖投下的阴影中，急促的马蹄声紧紧相随。

蹄声急且轻，但却不意味着距离远。

很快。

三骑紧跟着，越出山影。

凄冷的月光照在白惨惨的骨头上，干枯的皮肉上套着破旧的铠甲。来者原来不是活人。

燕行烈没有停下来，先将这三条“尾巴”打发了的想法，因为天上盘旋的鸟儿告诉他，后面还有更多。