风轻扬低着头，看不清面上表情，月白色的发带随风轻舞。

他把手放在轮椅的扶手上，攥紧，指尖泛白，控制住胸腔里翻滚的酸涩。

“月儿，这不关你的事。”

虽然只有几个字，对他来说，却似乎很难说出口，一字一句。

盘倾月整张脸都垮了，像霜打的茄子，颓然地松开了手，一屁股跌坐在雪地上。

风轻扬的一句话，好似闷棍敲到她热烘烘的头上。