庄雪梅的思绪仿佛被一阵不期而至的寒风卷回往昔，那段尘封的记忆如同冬日里枯萎的枝桠，触碰间尽是难以言喻的痛楚。

“韵敏，你跟我来。”

她轻声呼唤着苏韵敏，眼神中闪烁着复杂的情绪。

她们穿过走廊，最终停在了那扇书房门前。

记忆中的父亲，总是沉浸在这方天地，与书为伴，日复一日，仿佛那些泛黄的纸页能给他无尽的慰藉和力量。