雨后的黑竹峰，泥泞得像是一滩烂肉。

空气里那股子血腥味虽然被化尸水淡去了大半，但地缝里钻出来的湿气，依旧透着股令人反胃的铁锈味。

王腾手里攥着那把秃毛扫帚，指甲缝里还残留着昨夜处理尸体留下的黑灰。

他并没有清理干净，这层灰就是最好的保护色。

并没有车马。

这次来的，是三个身穿夜行衣、脸上戴着无面面具的黑影。

他们没有走正门，而是直接翻过了低矮的院墙，肩膀上各扛着一个鼓鼓囊囊的麻袋。