晨雾湿冷，像是刚从坟地里飘出来的瘴气。

王腾洗去手上的血腥气，换上那身破烂的管事服，拿着扫帚站在院门口。

他的背有些佝偻，仿佛被这黑竹峰的岁月压弯了腰。

并没有马车。

这次来的，是两个身穿“杂役堂”灰布短打的壮汉。

他们抬着一根足有两人合抱粗细、通体漆黑、表面已经腐烂了大半的巨木。

木头上还钉着几块残破的铜皮，上面刻着早已模糊不清的经文。