正午的日头白得晃眼，却照不透黑竹峰那层终年不散的霉气。

空气里没了一贯的尸臭，反倒飘来一股子奇异的香气。

那香味很冲，像是把一百斤上好的沉香木扔进沸水里煮，又混了几勺子陈年的尸油。

王腾站在院门口，手里的扫帚把被汗水浸得滑腻。

他没抬头，耳朵里的“哑金”耳钉却在微微震颤，捕捉着几里外那喧天的锣鼓声。

苏家的“祭剑大典”，排场果然大。