葱岭深处的穆尔加布河谷，寒风如刀，割得人脸颊生疼。

帖木儿勒住他的阿拉伯神驹，抬头望向远处的雪山——慕士塔格峰的雪顶在残阳下泛着惨白的光，像一头蛰伏的巨兽，俯瞰着这支正艰难翻越高原的大军。

他的金帐就扎在河谷相对平缓的地段，周围环绕着亲卫的黑色帐篷，篝火在帐外噼啪燃烧，却驱不散高原傍晚的寒意。

这位年近七旬的枭雄裹着波斯产的貂裘，花白的胡须上凝着霜花，可那双眼睛依旧锐利如鹰。