他走出第三步的时候，我听见了那个声音。

不是风。不是枯木。不是巫桑的竹篙。

是一声极轻的、从胸腔深处挤出来的音儿，像被堵了三十年的一口气终于找到了一条缝，从门板底下渗了出来。

我回头。

那扇窄门的缝还是黑的，但黑的深处似乎动了一下，像有什么东西从暗里挪到了更暗的地方，只挪了半寸，又停住了。

陆玄英没有回头。他的步子也没停，但我看见他黑袍底下的那只手——刚才在袖子里想握又松开的那只手——现在是握着的。