“任朱国。”

瘦高的工作人员走到任朱国身边，当着他的面翻开牛皮封面的笔记本，钢笔画过纸面的“沙沙”声像钝刀刮骨，“民国三十四年，你们任家的隆昌当铺收过一杆镶玉烟枪吧？”

他忽然抬头，镜片后的眼睛像两枚图钉，“物主是地下交通员吴某某。”

任朱国的手表撞在椅子扶手上：“那都是旧社会的事了，我们任家土改时......”