柳闲没吭声。

他坐在椅子上，披着件黑袍，袍角垂在火盆边，左肩还绑着绷带，但人已经能单手翻信阅报。指尖捻着巴图尔亲笔信函，眼神淡得像根本不在意这纸上说了什么。

段晨等了会儿，小声道：“看着像诈。”

“斡古儿才逃回去没三天，伤口都还没结疤，就突然服软？”

柳闲把信丢回案上。

“当然是诈。”

他嗓音干哑，却稳得吓人。

“他们这一仗输得不轻，光斡古儿那一口气......都该让他拔刀自尽了。”