许舟的刀柄已经被他掌心的汗浸得有些湿滑。

他悄悄松开手，在衣摆上蹭了蹭，又重新握住。

甘棠就站在他身侧，红衣被风吹得时不时擦过他的小臂。那种轻微得几乎难以察觉的触感，让许舟在一片血腥旧事之中，勉强找到了一丝属于当下自己的知觉。

她没有走。

许舟心说，她还站在这里。

枯泽放下竹筷，面具下的声音不疾不徐，带着穿透万古的悠远，漫然响起。