后半夜天空飘起了雨丝，零点的风带着股潮气，刮得吴振邦办公室的窗帘直扑棱。

雪茄头在烟灰缸里明明灭灭，烟屁股堆成个小山包，焦油顺着缸壁往下淌，跟凝固的血似的。

光头哈着腰站在桌前，油光光的头皮把台灯照成个锃亮的铜盆，后颈的褶子堆得像没洗净的猪大肠。

“那王建国到底啥底细？”

吴振邦叼着烟，牙缝里漏出火星子，眼皮子都懒得抬。他手指敲着桌面，黄花梨桌子瞬间被指甲刮出细印子。