痛得他不得不坐下来。

他问工作人员：“这些画是一个人画的吗？”

对方点头：“她生病了，说自己撑不久，就想把最后这几年的画展出来！”

“她还在吗？”

工作人员摇头。

“她说她不想别人记得她！”

“只要记得这些疼，就够了！”

他低头，盯着那幅画。

指尖慢慢攥成拳。

他还是不记得她是谁。

可他知道，她画的，是他。

画展结束的那天，是清晨六点，天才蒙蒙亮，城市像刚从昏迷中挣扎着苏醒，街道上只有零星几辆车，连风声都还带着寒夜的尾音。