“这诗......是你随口写的？”

沈阳不语，只握着她手，他的手掌微微发热，却始终紧贴着秋娘的手。

纸上最后一个卿字落笔，墨迹犹未干，他却在那一横末尾，停顿了片刻。

指腹轻轻一搓，将那一撇勾得更深几分，似留恋不舍，又似另有所寄。

“写得不好。”

他低声道，声音低沉，略带沙哑。

“你可愿......帮我改？”

秋娘怔怔望着那行字，心湖似被微风轻拂，泛起层层涟漪。