北燕大营，中军帐内。

拓跋宏盯着沙盘上的冠北城模型，指节在桌沿敲出沉闷的节奏。

三天了整整三天，陈愚的玄甲军就像冬眠的蛇，任由八万大军围城，却连一次像样的突围都不曾发起。

“王爷，探子回报。”军师慕容恪掀帘而入，枯瘦的手指递上一截烧焦的麦穗，“今早又有流民逃进城，守军竟当众分粮。”

拓跋宏碾碎麦穗，饱满的谷粒从指缝漏下。