雨声渐密，敲打着瀛玉堂的窗棂，如同无数细小的指尖轻轻叩击着时光的门扉。

席砚南的手悬在半空，那封泛黄的信纸在灯光下显得格外脆弱，仿佛一碰就会化为齑粉。

姜瀛玉的指尖无意识地摩挲着颈侧那道月牙形的疤痕，眼神飘向窗外被雨水模糊的夜色。“那天...长白山的雾特别大。”

她的声音轻得几乎被雨声淹没，“师兄说发现了一株七叶灵芝，能救那个孩子的命。”