徐盛听从未喜欢港城的雨。

但这一次，她站在画室门口，没有躲开。

她让雨水落在发梢、肩头，打湿衣摆，像是要把这些年没落完的情绪一点点冲刷干净。

灯还亮着，画室里那幅未完成的作品仍安静地立在画架上，仿佛在等待她落下最后一道线条。

但她没回去。

她站在雨里，想了很久。

不是关于谁，也不是关于爱，而是关于“自己”。

她忽然觉得，过去这许多年，她从未真正正视过自己—她的执拗，她的温柔，她的沉默，她的愤怒。