她坐着，看着地板上被光斜斜照出的影子。

那是她一个人的轮廓，不长也不重，但她觉得稳。

下午她去了书店，没有买书，只是在靠窗的位置坐了半个小时，翻了两本新出的画册，都是些国外的摄影集，画面极冷，结构极强，但她没太多感觉。

她忽然觉得自己离那些“精致”的创作越来越远了。

不是厌倦，而是她发现自己现在更愿意和那些“不完成、不完美”的日常靠在一起。