窗外的天色已经完全暗下来，宋南乔独自坐在餐桌前，盯着满桌几乎没动过的菜肴。

清蒸鲈鱼已经冷了，表面的葱丝蔫蔫地贴在鱼身上；白灼虾的壳失去了刚出锅时的艳红；就连她最拿手的上汤菜心也凝了一层薄薄的油膜。

筷子在指尖转了一圈，最终被搁在筷枕上。

宋南乔端起碗，机械地咀嚼着已经凉透的米饭，喉咙像被什么堵住，每一口都难以下咽。