宋意微微一笑。

阳光从窗户斜斜地洒进来，落在她身上，给她整个人镀上了一层温暖的光晕。

她已经不是那个在冬夜里哭着喊“为什么”的叶诗韵了。

她是宋意。

是走过风雪，跨过深渊，从死亡里挣脱出来的人。

夜里，宋意一个人坐在画室门口的小院里，看着天边一轮薄薄的新月。

海风吹过，带着淡淡的盐味。

她拿出随身的小本子，写下一行字：