大理的天灰得很静。

雨水像细线一样，一整天都没有停过，丝丝缕缕落在窗台、檐角、院中已开败的木槿花瓣上，慢慢晕出一层轻雾。

宋意坐在画室里，背对着门，手中握着那支用了多年的炭笔，眼前的画布空白如旧。

她已经连续三天没动笔了。

不是没有想法，而是落笔的时候，总有一种濒临崩裂的情绪压在指尖，仿佛稍微描出一线，整颗心就会被撕开一道口子。