宋意坐在画架前，面前的画布已经铺好，笔尖悬停在纸面上，却迟迟没有落下。

她的手指攥着炭笔，有些僵硬，像是被什么卡住了关节，一用力就会碎裂开来。

她已经很久没有再尝试画那张脸了。

不是没有能力，也不是没有记忆。

而是怕。

怕在这张画里，她会看见那个曾经自己也不敢直视的影子。

怕她画着画着，又忍不住回到那一夜的水泥地板，那个一边流血一边咬着牙往回爬的叶诗韵。