周老爷子的目光落在窗外的修竹上，竹影在他银灰色的发丝上晃动，像流动的墨痕。

他想起那天宴会上，傅深搂着柳清雪的腰，在碎瓷片上踩出刺耳的声响。

而柳颜正用香槟浇湿沈月书的白大褂。

此刻傅深语气里的“不慎“，像根钝针。

扎在他记忆里某个渗血的伤口上。

“宋瓷？“

老爷子终于转过头，嘴角勾起的弧度像冰面上的裂纹。

“那只汝窑天青釉，陆轩小时候总拿它当笔筒。“