她只是一个也曾在海水里挣扎、呛过、溺过的人。

只是如今，她终于学会了怎么游过去。

客厅的钟敲了十二下。

她起身，走到阳台，把窗开了一条缝。

夜风凉得发紧，夹着六月末的湿气吹进来，扫过她脚边的地毯，掀起一角，又安静地落下。

她站在窗边，望着对面的天线塔和遥远的楼顶灯光，一动不动。

对面那栋楼的顶层依旧亮着。

她不知道那是谁的房子，也许是个通宵工作的人，也许只是忘了关灯。