林晚晚坐在窗边没动，脚下的地毯早已被她冻得发凉的脚踏出一道淡印，茶几上的便签纸散了一张，落在地上，角落皱折，像她近来的神情—明明摊开，却无从伸展。

她这一夜没合眼。

窗外的车声渐稀，屋内的光线渐亮，她忽然站起来，走进厨房，用不快不慢的动作煮了一锅粥，水开时她盯着翻滚的汤面出神，直到锅盖被蒸汽顶得咔哒作响，她才缓过神来，将火调小。