可她知道，那不是“爱”。

她写这些不是为了体贴，是为了—牢牢握住。

她现在唯一能给自己的安慰，是“我没有输”。

哪怕他冷漠，哪怕他沉默不语，只要他每一次回到这个家，她就有资格站在这段故事里。

哪怕是以疯子的身份。

她不是没看见今晚他没回来。

但她不在意。

他现在离不开她的“疯”，离不开她这段回忆搭建的笼子。

林晚晚站起身，走到阳台，天还在飘雨，灯火阑珊间城市像是化成了一张湿漉漉的旧照片。