站在那面最高的白墙前，望着自己画的最后一幅画。

那是一张完全黑色的画布。

只有左下角一点点金属白的痕迹，像一道极细的划痕，被压在漆黑之中，仿佛某种无法抹去的裂缝。

她盯着那道痕许久，忽然开口：

“林庭深！”

她没喊出声。

只是动了动嘴唇。

风从天窗缝隙中钻进来，带着六月潮湿的气息，拂过她的肩，像某种冥冥之中的回响。