死寂的议事厅里，只剩下陈砚山一人。

他依旧保持着那个颓然跌坐的姿势，一动不动。肩头的血迹在深灰军装上缓慢地、无声地洇开，如同绽放的死亡之花。

窗外，不知何时又下起了雨。冰冷的雨丝敲打着玻璃窗，发出单调而压抑的声响。

城南粮草转运处，陈继文在库房里转悠。“晚秋，瞅瞅，这挂个什么牌匾好呢？才配得上我陈继文——往后陈家的当家人！”那“当家人”仨字儿，咬得死重。