初春的夜，寒意钻进沈府的每个角落，老何下去后，沈崇山在椅子上坐了很久，脊背僵硬着，唯有那双眼睛，浑浊的眼底深处，仿佛有火在燃烧。

福伯立在阴影里，大气不敢出。

“福伯......”沈崇山的声音嘶哑的厉害。

“老爷。”福伯连忙上前一步。

“清漪的孩子......我的外孙......他活得好好的！”

福伯心头剧震，鼻尖猛地一酸，浑浊的老泪几乎夺眶而出。他太清楚这三个字对自家老爷意味着什么。那是二十年行尸走肉般活着唯一支撑的念想，是无数次在绝望深渊里伸出手想要抓住的微光，是心口那道日夜流血、从未愈合的伤疤上，唯一可能结痂的希望。