暖阁里，只剩下沈崇山一人。他缓缓坐回圈椅，闭上双眼。枯瘦的手指下意识地又摸向胸口那枚紧贴着的玉扣。冰冷的触感传来，带着女儿鲜血的温度，也带着外孙鲜活的生命气息。

夜，更深了。窗外的风声似乎也小了下去，万籁俱寂。沈崇山一动不动地坐着，像一尊沉默的雕像，只有胸膛微微的起伏，证明着这具枯槁身躯里，正翻涌着怎样惊心动魄的滔天巨浪。