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土墙上，冷风卷着沙砾，刮在脸上生疼。

周墨扶着简陋的墙垛，望向远方。

地平线上，一条黑线正迅速扩大，马蹄轰鸣，汇成滚滚闷雷。

近两百骑兵，裹挟着漫天沙尘逼近。

为首一人，身形异常剽悍，即便隔着老远，也能感受到那股扑面而来的凶戾之气。他脸上横贯着一道狰狞的刀疤，手中提着一柄巨大的鬼头刀。

他就是“沙里飞”。