沈怀山站在红木办公桌后，指间夹着支细长的烟卷。那股紫罗兰烟草的气味并不浓，却跟死水一样漂在宽敞的办公室里，刺得人鼻子发痒。

沈岁晚坐在轮椅上，完好的左手有一搭没一搭地叩着生铁扶手。

她盯着那张带着刀疤的脸，神色有些古怪，甚至想笑。当年沈家宗祠里供着的牌位，合着给活人立了三十年。

“大伯假死三十年，躲在海外偷闻了三十年紫罗兰烟草，今天萧家刚在公海咽气，你一冒头就急着抢骨头，”沈岁晚嘴角抽出一抹极冷的弧度，话里带着毫不掩饰的嘲弄，“也不嫌烫嘴？”