左肩的伤口像嵌了块烧红的烙铁，疼得人睡不着。

止痛药片在搪瓷缸子边上放着，我没动。这点疼，比起堤坝上泡烂的脚，比起战友王铁柱肚子上那一刀，算个球。

天刚蒙蒙亮，雨还在下，但势头弱了些，不再是砸，而是烦人地淅沥着。

病房门被轻轻推开，探进来一张黝黑朴实的脸。

“刘队！”

王铁柱咧着嘴，虽然还有点虚，但精神头不错。他手里拎着个网兜，装着几个红皮鸡蛋和一个印着“抗洪先锋”的搪瓷盆。