“哟，慕副院长。”她走进来，趿拉着那双半旧的布鞋，鞋底在沙土地上蹭出沙沙的声响，“您这是怎么了？怎么把脸弄成这样？谁这么狠心对你下这样的狠手啊？”

慕安鸿没有说话，握着笔的手也没有停。他在登记册上写下一个编号，笔尖在纸上划出细碎的“沙沙”声，像某种单调的、固执的白噪音。

王霞走到他桌对面，弯下腰，撑着桌面凑近了些。