那满场的沉寂比嘶吼更压人。

张鸿的目光从那些深深低垂、几乎要抵到冻土的头颅上扫过。

那半碗浑浊的黄水还在老妪颤抖的手中举着，泥腥味混着绝望的气息直冲鼻腔。

他喉头有些发哽，不是因为感动，更像被一口粗糙的沙粒噎住。

“起…起来。”

他开口，声音干涩得像裂开的树皮，牵扯得左肩又是一阵钻心的抽痛。

没人动。

只有风卷着土渣子打在破陶碗上，发出细碎的“噼啪”声。