老汉正从怀里摸出一个磨得光滑的小陶罐，用指尖挑出一点墨绿色的、散发着浓烈草药味的膏体，小心翼翼地、均匀地敷在张鸿已经清理干净、不再持续涌出脓液的伤口边缘。

那股直冲脑门的恶臭被一种极其清凉，甚至带着穿透力的苦辛气息替代，火辣辣的剧痛竟随之缓和了一丝。

“谁？”张鸿的喉咙像是砂纸摩擦，声音嘶哑破碎得几乎不成调，却清晰地吐出了这个字。