那只薄薄的牛皮纸袋，此刻在赵丰年的手中，却仿佛有千钧之重。

他伸出手，指尖在触碰到那粗糙的牛皮纸时，竟感到了一丝灼人的烫意，仿佛六十年前八里庄的那场大火，其灼热的余温至今仍未散尽，就封存在这小小的方寸之间。

周围那浩如烟海的故纸堆依旧沉默，它们是凝固的时间，是死去秘密的坟场，见证了无数次这样的交接，也吞噬了无数个像他父亲一样试图探寻真相的灵魂。