书房内，窗帘密不透风，将午后北京的喧嚣与浮躁，连同那明晃晃的日光，一并隔绝在外。

世界被简化成一盏台灯的光圈，以及光圈中央那片致命的、承载着历史鬼影的牛皮纸袋。

赵丰年就坐在这片孤光里，静默如一尊雕像。

他没有动，甚至连呼吸都刻意放缓，仿佛任何一丝轻微的扰动，都会惊醒纸袋里沉睡的魔鬼。

时间在这里失去了意义，他只是坐着，任由周万青那鬼魅般的话语在脑海中反复回响，任由那张烈火灼烧过的底片，将他过去二十年坚信不疑的世界，烧成一片焦黑的废墟。