他咀嚼着。

咀嚼得很慢，很用力。

仿佛他嚼的不是米饭，而是三十年的血与火，三十年的冤与屈，三十年的、不能言说的、刻骨的煎熬。

两行滚烫的、浑浊的泪，从他那张饱经风霜的脸上，无声地，滑落。

滴落进那碗，象征着荣耀的，白米饭里。

“三十年前，金门，西线，三十七号高地。”

江建国，一边流着泪，一边咀嚼着，一边，用一种近乎于梦呓的、却又清晰无比的语调，开始讲述。