电话听筒里只剩下忙音，单调而刺耳。

像一把钝锯，来回切割着蒋伯封的心。

办公室里死寂一片，只有他自己沉重的呼吸声。

窗外呼啸而过的北风，卷着雪粒子打在玻璃上，细细碎碎。

冷静了许久，他才缓缓放下听筒，仿佛还残留着白甫松话语里的威胁。

“沈静姝......”

这个名字在很长一段时间，从他口中念出来都是带着恨，带着怨的，如今，更带着一种连他自己都唾弃的、无法割舍的牵肠挂肚。