深夜，周家老宅。

窗外的知了叫得人心烦意乱，屋里，一盏昏黄的油灯豆大，火苗在微风中摇曳。

周建军坐在桌旁，手里拿着一根没点燃的烟，眼神深邃得像是一潭死水。

周建国和周建业坐在对面，两人的影子投在土墙上，显得有些萧索。

“二哥，咱们......真的只剩下三天了？”周建业打破了沉默，声音里带着一丝不易察觉的颤抖。