马车轱辘碾过青石板路，发出沉闷且单调的声响。

车厢内并未点灯，昏暗得如同那不见天日的酒窖。

王辩缩在角落里，尽管身上穿着那件价值不菲的青绸长衫，可他还是觉得冷。

那种冷不是从外面渗进来的，而是从骨头缝里往外冒。

他手里死死攥着一本厚厚的账册，指关节因为用力过度而泛白。

“老周，我......我这心里头怎么直打鼓呢？”