他一边走一边吃，吃完把油纸叠好，揣进兜里。

从前他哪里敢买烧饼吃？

回到那间破屋，他把本子和银子放好，坐在桌前，拿起笔，开始写明天的故事。

月光从破了洞的窗纸照进来，落在他手上，落在那支笔上，落在那些白纸上。

屋里还是那么破，书架还是歪的，墙角的湿气还在往上洇，可有什么东西不一样了。

那个坐在桌前的人，腰挺得直直的，眼睛亮亮的，像那堵墙头上的石榴花，红艳艳的，在风里轻轻晃。