院子里，夜风阴冷。

那块被擦拭干净的小黑板，像一柄无声的裁决之刃，静静地立在桌上，反射着窗户里透出的昏黄光晕。

屠勇的手里，攥着那本墨绿色的存折。

很薄，很轻。

可他却觉得，这比他那把剔骨的杀猪刀，还要沉上百倍。

林逸的问题，像一根烧红的烙铁，烫在他的心上。

烧谁？

烧那些墙头草？

容易，却没用。

烧那些老实人？

简单，却胜之不武。