院子里，死一般的寂静。

那块被擦拭干净的小黑板，像一柄无声的铡刀，静静地立在那里，余威未散。

孙瘸子没有回屋。

他像一尊被抽走了魂魄的石像，拄着拐杖，在满院或怜悯、或嘲讽的目光中，缓缓地，挪到了墙角。

那里，堆着一小堆淋过雨的蜂窝煤，大多已经碎成了乌黑的粉末。

他蹲下身，动作僵硬得像一架生了锈的机器。

他用那双布满老茧的手，抓起一把湿冷的煤灰，又从旁边的水桶里舀了一瓢水。